伊萬一路從白天開到夜里，儀表盤的冷光像外科病房的燈，刺得人眼底發(fā)酸。茫茫雪原如同一張無邊的白幕，把黑色皮卡的輪廓徹底吞沒，只剩下兩條燈光在雪面上擠出兩道懦弱而顫抖的痕跡，仿佛隨時會被風雪抹去。

        他無視了悠一打來的幾十通電話，最后干脆拔掉電話卡扔出窗外。

        他知道自己可能瘋了。

        但他需要的不只是悠一的一面之詞，他更需要颯親口給他一個交代。他還在等一個合適的時機，把那個問題問出口。

        絕不是因為颯曾與他情同手足。

        引擎低沉地嗚咽，車內只剩下這單調的低吼與颯淺而急促的呼吸。每一次吸氣都帶著細微的痛楚，仿佛連肺葉都在無聲抗議。

        到達雅羅斯拉夫爾時，已是夜晚九點。

        這座古城縮在莫斯科東北邊緣，街燈昏黃閃爍，街道像被按下暫停鍵的電影，每一幀都凝固著寒意。路人裹緊厚外套匆匆走過，呼出的白氣瞬間凍成霜。

        伊萬把皮卡停在一家破舊的汽車旅館前。霓虹招牌滋滋作響，門口的木扶手在風中發(fā)出干澀的呻吟。

        他脫下自己的西裝外套——布料上還殘留著他的體溫——小心翼翼地蓋在颯身上，試圖遮住那片刺眼的血跡。

        前臺是個滿臉皺紋的老婦人，她接過伊萬遞上的一厚疊盧布，連多余的問題都沒問，只是用渾濁的眼睛掃了他們一眼，便繼續(xù)低頭織她的毛線。

        伊萬扶著颯上了二樓，木質樓梯在腳下響起咯吱聲。

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