沈倦

        沈倦和別人不一樣。

        他不是那種會(huì)把欲望藏起來(lái)的人。他的欲望就寫在眼睛里，亮得燙人，像他站在舞臺(tái)上時(shí)，聚光燈打在他身上的那個(gè)瞬間。

        第一次是在他的錄音棚。

        那天我去給他送新劇本的片尾曲歌詞。他到凌晨三點(diǎn)才錄完音，工作人員陸續(xù)走了，棚里只剩我們兩個(gè)。燈光調(diào)得很暗，只有調(diào)音臺(tái)的屏幕亮著，把他的側(cè)臉勾勒出一道銀色的邊。

        他坐在調(diào)音臺(tái)前，我站在他身后，看他回放剛才錄的那一段。

        他的聲音從音響里溢出來(lái)，低沉的，沙啞的，像砂紙磨過(guò)皮膚。

        “這句怎么樣？”他轉(zhuǎn)頭問我。

        我低頭看他。

        那雙眼睛。沈倦的眼睛是那種很容易讓人溺進(jìn)去的——眼尾微微下垂，瞳仁很深，看人的時(shí)候總是很專注，像在注視什么失而復(fù)得的東西。

        “挺好的。”我說(shuō)。

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