林硯發(fā)現(xiàn)，他已經(jīng)很久沒有寫字了。

        他會打開電腦，文件一頁白茫茫的開著，閃爍的游標像一根催促的指針，不斷提醒他：「寫啊，你不是寫作者嗎？」

        可他寫不出來。

        那份熟悉的節(jié)奏感、文字的韻律、故事的邏輯鋪陳，都像離家出走的孩子，遲遲不肯回來。他坐在書桌前，一會兒望向窗外Y郁的天氣，一會兒望向放在一旁的打字機，那是他視力受損時使用的老朋友，如今也成了靜止不動的裝飾。

        他有點想沈澤了——或者說，想那個他們還在共同創(chuàng)作的自己。

        而此時的沈澤，正蜷坐在自己的床上，面前是打開的筆電。

        貓咪趴在膝蓋上打盹，他的指尖卻在鍵盤上停滯。

        畫面是一個新的大綱，他試著要寫個短篇，但總覺得哪里不對。

        角sE是他設(shè)計的，情節(jié)是他想的，但對白一寫出來，總像是某個人該接的話，他卻沒有出現(xiàn)。

        林硯。

        他突然想到這個名字，然後苦笑了一下。

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