屋子里靜得幾乎只剩下墻角空氣清凈機(jī)的低鳴聲。

        窗簾被晨風(fēng)撩起一角，光線從半掩的窗灑入客廳，落在尚未收拾的茶幾上，幾張寫過半的稿紙、摺得整齊的信封，還有一張兩人合照──那是在三年前的文學(xué)節(jié)上，林硯穿著黑襯衫，沈澤則一臉困倦地倚在他肩膀上。

        那時(shí)候，他們還能輕易寫下彼此。

        沈澤從書房踱出來，腳步緩慢。他穿著寬松的灰T與棉長K，頭發(fā)亂成一團(tuán)，眼底泛著未眠的痕跡。他靠近沙發(fā)，隨手撿起那張照片，盯著看了很久，才默默放下。

        他最近幾乎沒再寫字了。

        每天醒來，盯著電腦螢?zāi)坏臅r(shí)間b寫作還多。與出版社的通訊冷淡到幾近中斷。林硯仍會(huì)每天例行寄來一則訊息，多數(shù)時(shí)候只是：「天氣轉(zhuǎn)涼了，記得加件衣服。」

        就像一場維持T面關(guān)系的問候，但說話的人、聽話的人，心思早已不在同一頁。

        林硯還住在那間南部的駐校宿舍，寫作坊已經(jīng)快要結(jié)束了。他偶爾會(huì)在社群貼出照片，和學(xué)生們在C場上談，或是一張筆記上密密麻麻的紅筆注解。笑容很淡，卻真實(shí)。

        沈澤知道，林硯真的很適合那樣的環(huán)境。

        只是──那里沒有他。

        那天晚上，他終於鼓起勇氣，撥了電話。

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